“Zaratustra, ao completar trinta anos, deixou a sua pátria e o lago da sua infância, e subiu à montanha. Aí viveu do espírito e da solidão, e disso não se cansou durante dez anos. Mas, por fim, o seu coração mudou. Então, numa manhã, ergueu-se com a aurora, dirigiu-se ao sol e falou-lhe assim...”

(Nietzsche, Assim Falou Zaratustra)

Zaratustra desceu da montanha com um livro em chamas. Não trazia mandamentos, mas perguntas. A liberdade, dizia, não é um dom – é uma tarefa. E cada escolha pesa. Cada ato exige o risco da responsabilidade.

Mas há terras onde a ética da escolha foi substituída pela moral da obediência. Onde o gesto livre é suspeito, e a dúvida um crime litúrgico. Nessas paisagens de calma imposta, ergue-se o Guardião da Pureza.

Não é um homem. É um sistema com rosto. Um corpo feito de olhos e ouvidos, espalhado como névoa por praças, escolas, lares. Infiltra-se nas dobras da vida privada: no gesto, no riso contido. Multiplica os véus – não por devoção. Exibe castigos como quem exibe troféus. Faz do medo estética. A teatralidade do poder é a sua liturgia.

As mulheres, cobertas por roupas escuras, longas, pesadas, mostram apenas o rosto e as mãos. Falam com os olhos. E com mãos longas, de pianista. Cada gesto, uma música sussurrada sob camadas de silêncio.

Sob o domínio do Guardião, a pureza não é um ideal: é uma arma. O véu torna-se fronteira. O castigo público, espetáculo. O silêncio, língua oficial. Tudo é ritual. E quanto mais puro o povo, mais impuro o poder que o molda.

Ele conhece bem o ciclo: primeiro, libertar – com promessas de dignidade. Depois, dominar – em nome da virtude. Por fim, purificar – até ao esquecimento. A história repete-se como teatro de sombras: ontem foram as riquezas naturais, hoje são as consciências. Tudo nacionalizado em nome da moral.

Claro que ele não está sozinho. Pertence a uma galeria de protagonistas que, por pavor do efémero, decidem tornar-se eternos. São os engenheiros do medo, artesãos da unanimidade. Chamem-lhes o que quiserem: clérigos, salvadores, mandatários eternos – em nome de Deus, envoltos nas sombras que costuram sobre os corpos alheios.

Mas a eternidade é frágil.

O Guardião da Pureza crê que ela lhe pertence porque dita o silêncio e multiplica véus. Mas a eternidade não se decreta: basta um gesto ínfimo – um olhar descoberto, uma palavra fora do guião – para que todo o império da pureza se desfaça em pó.

Não é o povo que teme o Guardião. É o Guardião que treme diante da livre escolha.

 O silêncio também sabe olhar.

Nos idos anos 50 o recurso epistolar era usado como antecâmara das redes sociais. Algumas cartas da época aparecem a conta-gotas, aqui e acolá, revelando traços de carácter do seu autor.

 Dentro desse acervo epistolar, destaca-se a correspondência de uma figura particularmente enigmática: um político reservado nos propósitos e autoritário nas decisões, arquiteto de amizades cautelosas, controlador, protegido por zelosos guardiões do poder, sofisticado e paranoico nas suas precauções.

Minha Amiga,

Acabo, só agora, de receber, e de ler, as suas várias mensagens, anunciando-me, as primeiras, que está a chegar a estas paragens, e as últimas que já chegou e que me quer ver tão depressa quanto eu puder.

Dispusesse eu do tempo que, sendo de facto o que é, não me pertence, teria o prazer de logo aceder à vontade da minha Querida Amiga, mas, lamentavelmente, tal não me é permitido. 

Verei, no lugar onde sabe que estou, e, atentas as circunstâncias, estarei, a solução que for possível, quando possível, para criar uma conta no WhatsApp, assim assegurando, pela encriptação ponto a ponto, que as nossas comunicações permaneçam abrigadas da perceção dos que, intencional ou inadvertidamente, se deem conta da identidade de quem aqui lhe escreve. Tenha, então, a minha Amiga a bondade de usar o canal, e apenas o canal, que, concordará, importa respeitar, sob o risco de o gosto e o proveito se perderem em vivacidades quiçá gravadas e expostas em público, não obstante o zelo daqueles que se encontram mobilizados no entendimento de que todos os incómodos serão precavidos.

Decerto a minha Amiga reconhecerá o mérito de, até lá, para que nada se confunda e possa deturpar, impor uma meticulosa parcimónia no uso de smiles, esses símbolos modernos tantas vezes empregados com leveza excessiva; e de que, sendo esta a solução que, tendo de convir ao que mais importa, convirá, assim sendo, a esta amizade, que deve ser mantida e guardada em lugar seguro 😊.

Com muita consideração e estima

A.

O romance epistolar As Noivas de São Bento (Portela, Artur. Lisboa: Dom Quixote, 2005) narra a história de um país concreto, utilizando cartas fictícias como meio de oferecer uma perspetiva única sobre o período em que Salazar viveu e governou. 

O documento solto que agora se publica, a que o referido romande emprestou a inspiração e o género epistolar, evidencia a complexa dinâmica das amizades esquivas.