Os cientistas acabam de anunciar um feito assombroso: recriaram animais com ADN do Canis dirus, o mítico lobo gigante extinto há 13 mil anos. Dizem que é para compreender melhor os ecossistemas do passado.

Poderemos ser levados a pensar que o passado se anuncie com uivos ou tambores — mas há regressos que chegam em silêncio, envoltos em inocência.
Um olhar húmido, o pelo branco, aparentemente inofensivo — e no entanto, ali está ele: o passado, reanimado.
O que parece dócil talvez não seja. O que parece novo talvez só tenha mudado de forma.

Se até os lobos extintos voltam à vida, o que dizer das ideias que nunca chegaram a morrer?
É neste ponto que os caminhos da ciência e da política se cruzam — cada uma com as suas intenções, ambas com os olhos postos no passado. Mas há frases que se aplicam a mais do que uma realidade. E esta, por exemplo, também serve para descrever a convulsão da presente política internacional — em que criaturas dadas como extintas parecem regressar com novos disfarces.

Só que nem todos os regressos do passado acontecem em laboratório. Alguns regressam convocados por algoritmos e por entusiasmos que se esqueceram do passado.

Trump já não é um monstro isolado. A paisagem está cheia de criaturas extintas a reaparecer com novas pelagens e velhas ambições. Musk, Milei, Orbán, Erdogan, Putin, Netanyahu, Khamenei — nomes que fazem lembrar personagens de uma distopia global ou deuses menores de um livro sagrado esquecido. Sem tocar no Extremo Oriente.

Os portões do zoológico abriram-se e as criaturas saíram — para governar com a força bruta da exceção.

As democracias encolheram. O saber tornou-se suspeito. A diversidade passou a ser tratada como desvio. E sob a pele da modernidade tecnológica, revela-se uma obsessão antiga: o território.
Putin invadiu a Ucrânia, Netanyahu arrasou a Palestina, Trump ameaça países como quem redesenha mapas ao sabor do delírio. A distopia moderna navega com GPS.
E os jornais já não informam — murmuram relatos de guerra, lidos entre cafés e silêncios.

O lobo gigante caçava em grupo; estas novas criaturas do poder são predadores solitários: obcecados pelo domínio, pelo isolamento e pela destruição de qualquer noção de coletividade que não lhes preste vassalagem.
São moldados não mais pelo ambiente — mas pelo algoritmo.

Todos, ainda assim, partilham um traço essencial: são o passado a invadir o presente com força que basta para moldar o futuro. A diferença? Uns regressaram pelas mãos da ciência. Os outros, pelas mãos da memória curta.

No meio desta distopia avant-garde, em que a ciência brinca aos deuses e a política ensaia o fascismo em direto, sobra-nos apenas o silêncio breve antes da pergunta inevitável.

A pergunta permanece, incómoda e humana:
queremos mesmo continuar por este caminho — ou teremos, enfim, coragem de abrir outro?

Foto extraída da notícia “Cientistas criam animais com ADN de lobo gigante extinto há 13 mil anos”, publicada no jornal Público a 8 de abril de 2025.

Na América de Trump, a História já não se ensina: exibe-se. Despida de dúvidas, de conflitos, de contradições, veste-se de glória e desfila em passo cerimonial.

A grandeza que se promete é a de um passado que nunca existiu: limpo, branco, masculino e obediente.
A tradição torna-se dogma. A diversidade, heresia. O saber, crime.

Sob o grito “Make America Great Again”, marcha um país em que os manuais ensinam hinos e apagam lutas. Em que professores são afastados por ensinarem ciência, e bibliotecas se esvaziam como se o silêncio fosse cura contra a dúvida.
A guerra ao conhecimento não é acidente – é estratégia. Corta-se o financiamento. Dissolve-se o Department of Education. Proíbe-se o pensamento crítico. Ensinar a pensar tornou-se um ato subversivo.

As faculdades que ainda resistem tornam-se alvos. O crime? Pensar sem pedir licença. Onde antes havia bibliotecas, há agora armazéns de propaganda; e os manuais tornaram-se montras de citações presidenciais travestidas de verdades. Até os telemóveis dos visitantes são vigiados – não por segurança, mas por higiene ideológica. O saber tornou-se contrabando. E, como em toda ditadura com verniz democrático, a ignorância deixou de ser falha: é política de Estado.

O mesmo destino coube ao Department of Health and Human Services e às agências de cooperação internacional, sob o disfarce de fiscal responsibility. Traduzido: menos professores, menos médicos, mais bandeiras.
É mais barato agitar um símbolo do que construir uma escola ou um hospital.

E, claro, há sempre um culpado à mão: o imigrante que “rouba empregos”, o cientista que “engana o povo”, o ativista “com ligações obscuras”. A máquina precisa do medo. E Trump alimenta-se dele como um profeta à mesa do Apocalipse.

No novo manual de cidadania, não existe espaço para dúvidas: há dois sexos, duas funções, duas verdades. Quem ousa perguntar por mais será corrigido. Quem ensinar o contrário, silenciado.
A identidade foi oficializada – carimbada pelo Estado, plastificada, binária.

Os debates sobre género deram lugar a doutrinas. As bandeiras arco-íris desapareceram das instituições, agora decoradas com crucifixos e retratos do Presidente – sempre com aquele olhar meio beatífico, meio ameaçador.
A sexualidade foi empacotada num uniforme: rapazes jogam futebol, raparigas cozinham. Quem não se encaixa? Consulta com um técnico de correção moral. Não é repressão – é terapia patriótica.

Trump não precisa de razão quando dá espetáculo. Nem de diplomacia, quando pode redesenhar mapas. A política externa passou a ser jogo de tabuleiro: invadir, anexar, intimidar.
A Gronelândia? “Segurança estratégica.” O Canadá? “O 51.º.” A Europa? “Parasitas ingratos.” Não há aliados – há business. E se Trump sabe fazer algo, é vender.
Mesmo quando o produto é o fim do direito internacional.

Tudo isto com aquele léxico monocórdico de feira de vaidades: “This is great. That is bad for America. This is a deal. That is a disaster.”
As frases não explicam – mandam. Ordens verbais para um povo já condicionado.

A audiência? Uma classe encurralada entre o sonho americano e o pesadelo da realidade. Gente que perdeu terreno, símbolos, poder. Que procura culpados e encontra um líder disposto a apontá-los – com o dedo, com o punho, com a força do Estado.

Trump não oferece soluções. Oferece inimigos. E isso basta.

A culpa, diz ele, é dos intelectuais, dos ambientalistas, dos jornalistas, dos negros que protestam, dos latinos que chegam, das mulheres que não se calam. É sempre “deles”.
É um espetáculo de vingança, com banda sonora e merchandising.
E a plateia, de boné vermelho, aplaude, convencida de que finalmente é ela quem manda.

Em dois meses de segundo mandato, Trump e os seus acólitos já fizeram mais estragos do que em quatro anos de primeiro. Não governam – desmantelam. Não protegem – esmagam.
A democracia não cai com tanques.
Cai com ordens executivas assinadas com caneta grossa, preta, ostensiva. Com palmas.
Com o silêncio de quem já desistiu de perguntar.