Sala Ovoide, Drunke City (DC). Ao fundo, colunas douradas de brilho quase ofuscante e bandeiras gigantes, pesadas, dos Enlightened States of Great Amerika, tremulando ao ritmo de um vento mecânico e disciplinado.

Ronald Drunke está sentado numa cadeira de espaldar alto, com estofo vermelho-sangue enlaçado por talha dourada em espirais quase barrocas. À sua frente, sobre uma mesa ornamentada com relâmpagos recortados em folha de ouro puro, repousa um diploma de pergaminho espesso, à espera da histórica assinatura presidencial.

As câmaras da Patriot Channel transmitem em direto para todo o mundo conhecido. A imprensa tradicional fora despedida; ficaram influencers devotos, funcionários e cidadãos modelo, todos imóveis e silenciosos, numa coreografia de reverência estudada.

Drunke ajeita o microfone sem se levantar, com movimentos lentos, deliberados e a solenidade de um monarca.

E então fala.

“Hoje é um dia absolutamente histórico. Histórico! Um daqueles dias que vamos contar aos nossos filhos, aos nossos netos, aos nossos cães, a toda a gente que nos ouvir, porque nunca houve nada assim. Nunca, guys!

Estamos a resolver algo que precisa ser resolvido — algo tão importante que, sinceramente, vai mudar tudo, para melhor. E quando digo “mudar tudo”, estou a falar de uma mudança que todos vão sentir, folks.

Mas antes de mudar o curso da nossa História, preciso de partilhar algo pessoal. Algo que vai fazer todo o sentido.

Outro dia, estava a tomar um duche – um duche patético, miserável, sem força, sem alegria. E sabem o que senti? Senti vergonha. Vergonha! E não era só eu. Milhões de great amerikans, milhões, passavam pela mesma humilhação todos os dias! Porquê? Por culpa deles. Por culpa dos fracos, dos vendidos, guys! Gente incompetente. Administrações fracassadas! Cortaram-nos a água. Cortaram-nos a grandeza.

E quem sofreu? Todos, incluindo o vosso presidente. E este cabelo! Este cabelo maravilhoso (muita gente diz ser o mais bonito do mundo – não sou eu que digo, toda a gente diz) ficou a perder. Sabem o que é tentar pentear-se com água a correr miseravelmente? É humilhante, guys. Humilhante!

A burocracia hidráulica queria chamar-lhe – preparem-se – Reposição da Pressão de Água Aceitável em Chuveiros. Ridículo! Triste! Fraco! Por isso mandámos esses burocratas para casa! Aqui só fica quem acredita na verdadeira potência dos nossos duches! Eu decidi chamar-lhe como deve ser: a Lei da Liberdade do Duche em Great Amerika! E vai ser linda. Vai ser… potente. Vai ser potente, folks!

Por isso, hoje, com enorme orgulho, assino a histórica Lei da Liberdade do Duche em Great Amerika. Uma vitória para todos os verdadeiros great amerikans. Uma vitória para todas as cabeças honradas deste grande país!

A partir de hoje, vamos ter duches como deve ser: potentes, fortes, livres.

Porque é assim que funciona, ok? Mais pressão de água – mais felicidade. Mais felicidade – mais amor à pátria. E mais amor à pátria, guys... significa varrer o comunismo! Até dos nossos duches, onde começa a verdadeira guerra pela liberdade!

It’s simple. It’s beautiful. It’s Great Amerika! Este é o melhor deal da história da água: água livre, cabelo impecável, nação invencível! Deus abençoe a Great Amerika. Deus abençoe a vitória da água. Deus abençoe este glorioso adorno capilar, símbolo da nossa liberdade, guys!”

Com gesto pesado e cerimonioso, Ronald Drunke desenha a sua assinatura no diploma. Sem se levantar, inclina-se para o vice J.D. Convex — que, de pé à sua direita e um passo atrás, o observa respeitosamente — e murmura, num tom grave e conspirativo: "Com esta caneta, liberto as águas de Great Amerika!"

Em seguida, faz um leve aceno de cabeça. De imediato, os sprinklers dourados da Sala Ovoide são ativados, lançando finos jatos cintilantes sobre a assistência.

Alguns aplaudem, ensopados, sorrindo com devoção enquanto limpam os olhos. Outros deixam-se banhar de braços erguidos, como fiéis extáticos numa cerimónia sagrada.

Drunke permanece imóvel, de expressão grave, ajeitando o cabelo com um gesto mecânico e solene.

A transmissão encerra com a bandeira da Grande Amerika tremulando em câmara lenta, entre gotas douradas que brilham como lágrimas – de vitória ou de desespero.

Nota:

Em 9 de abril de 2025, num país próximo dos Enlightened States of Great Amerika, foi assinada a ordem executiva Maintaining Acceptable Water Pressure in Showerheads, eliminando regulamentações restritivas sobre o uso da água no duche.

Os cravos tinham deixado de crescer. Ninguém sabia há quanto tempo. Mas, nas amarras de um futuro distópico, todos sabiam porquê.

Fachadas

Os países, reduzidos a fachadas, haviam-se tornado entidades totalitárias, governadas por cartéis que dominavam o poder, a economia e a fé. A dignidade humana, há muito eclipsada, tornara-se memória longínqua.

No coração destas organizações, líderes carismáticos, desprovidos de escrúpulos, moldavam o futuro segundo os seus desejos insaciáveis.

Sedentas de supremacia, potências regionais emergiam das sombras, travando uma disputa feroz pelo sangue da terra e pelo domínio da inovação. A competição intensificava-se, alimentada pela vigilância incessante e pela repressão brutal de qualquer vestígio de dissidência.

A liberdade tornara-se uma lenda. A paz, um mito perdido nas brumas do tempo. A humanidade, uma nova ordem feudal.

Ideologias extremas inflamavam corações e mentes, florescendo num mundo fraturado.

As guerras eram híbridas, insidiosas: conflitos por procuração que rasgavam sociedades desesperadas à deriva, navegando na corrente da História em busca de um porto seguro cada vez mais ilusório.

O destino do mundo equilibrava-se na lâmina afiada do presente, oscilando entre a promessa da aurora e o abraço silencioso do abismo.

O silêncio

O Diretor de Segurança caminhava pelos corredores com passos medidos e rosto imóvel. Durante anos, cumprira ordens com a precisão de quem carimba relatórios, sem se interrogar sobre o que assinava.

Nada o perturbava. Nada o fazia pensar.

Até à cela 42.

Atrás do vidro reforçado, encontrava-se o Poeta sem Lápis – um homem magro, desarmado, cuja única defesa era a palavra.

Não gritava. Não suplicava. Murmurava palavras entrecortadas, quase inaudíveis, como quem recita para não esquecer.

– Cravos... Liberdade... Beleza…

Palavras ausentes dos relatórios. Palavras que o Sistema declarara obsoletas – ou perigosas.

O Diretor ficou ali, a escutar sem querer. Um minuto. Talvez dois.

O tempo pareceu desviar-se do seu curso habitual – não o tempo medido em turnos e relatórios, mas um tempo mais antigo, mais humano.

Não era medo. Era uma comichão no fundo da certeza. Um desconforto que, pela primeira vez, abria brechas na superfície lisa da obediência.

Sem dizer palavra, afastou-se da cela. Mas, em vez de seguir para a sala de interrogatórios, dirigiu-se ao seu gabinete.

Sentou-se. Abriu uma gaveta. Tirou um papel.

E, com a caligrafia exata de quem sempre escreveu para silenciar, registou no papel algo diferente:

"Nasce um cravo no muro,
e o muro já não é o mesmo."

Ficou a olhar para a folha – não como quem trai, mas como quem desperta. E, em silêncio, sabia: não havia caminho de regresso.

Os sem nome

Vieram dos lugares onde o mapa se desfazia. Bairros apagados. Ruínas vigiadas por drones. Fábricas convertidas em centros de silêncio. Não tinham nomes próprios – tinham cicatrizes, olhares e histórias que ninguém mais contava.

Eram os que sobreviveram ao Sistema. E isso bastava.

A Cantora Silenciada perdera a voz na prisão, mas os seus olhos ainda vibravam em notas suspensas. O Filósofo Clandestino deixava perguntas encriptadas em muros fendilhados. A Bailarina sem Palco dançava entre os postes de vigilância – passos leves como segredo, precisos como desafio. O Escultor Banido moldava sonhos recusados a partir dos resíduos da cidade.

Não buscavam confronto. Buscavam uma faísca – algo impossível de ignorar.

Durante semanas, estudaram a cidade. Respiravam como quem aprende a fazê-lo debaixo de água. Mapearam rotinas, ângulos mortos, falhas.

Descobriram uma brecha: treze minutos por semana, às quartas de madrugada, quando o sistema de vigilância entrava em manutenção. Treze minutos.

Na noite marcada, moveram-se como sombras que conheciam cada conduta, cada escada esquecida.

Não deixaram rasto. Não lançaram manifestos. Nada fizeram explodir.

Apenas flores.

Em cada portão do quartel-general, em cada câmara desativada, em cada canto do labirinto institucional, deixaram cravos vermelhos. Alguns presos com fita adesiva. Outros enfiados nas grelhas de ventilação. Poucos, simples, incontestáveis.

Quando o sol nasceu, o edifício parecia ter acordado com vergonha.

A Segurança reagiu em pânico: toque de recolher, patrulhas duplicadas, mais controlo. Mas já era tarde.

A imagem dos cravos espalhou-se. Primeiro por mensagens codificadas, depois por murmúrios e finalmente como um suspiro coletivo.

Ninguém sabia quem o fizera. Mas todos sabiam porquê.

A aurora

Havia lugares onde os olhos do Sistema não chegavam: grutas esquecidas, estufas soterradas, caves com cheiro de terra húmida.

Ali, viviam os Guardiões de Cravos: geneticistas renegados, jardineiros urbanos, agricultores clandestinos. Guardavam sementes como quem guarda mapas: do que foi, e do que ainda poderia ser.

Os cravos que cultivavam não eram flores comuns. Tinham sido adaptados para resistir ao calor tóxico da cidade e florescer nos ambientes subterrâneos onde a esperança ainda respirava.

Sabiam que uma flor, plantada no lugar certo, podia ser tão subversiva quanto um manifesto.

Na madrugada seguinte ao gesto dos insurgentes, os Guardiões avançaram. Silenciosos, aproximaram-se de checkpoints, armazéns militares, veículos blindados.

Ali, onde as câmaras tudo registavam, prenderam cravos vermelhos nos canos das armas, nas rodas dos tanques, nos escudos de choque.

Não vandalizaram. Cuidaram da memória.

Um graduado arrancou as flores com raiva. Outros hesitaram – e deixaram-nas ficar. Por um instante breve, as armas pareceram deslocadas num jardim.

Ninguém esperava que se acendesse. Mas acendeu-se.

Nos telhados de fábricas abandonadas, nas janelas de escolas vazias, nos corredores de hospitais esquecidos – cravos vermelhos voltaram a surgir. Indestrutíveis.

Não havia um rosto – só o gesto invisível de todos.

A Segurança quis erguer-se. Mas já era tarde.

O símbolo escapara da estufa. O que começara como segredo tornara-se movimento. Nos esgotos, nas fendas do mundo digital, nas praças ocupadas, nas palavras reencontradas.

Na alvorada da última ação, quando o poder hesitou, alguém escreveu no muro do quartel-general:

"Como a aurora dos futuros sonhados."

E não precisou assinar.

Sempre se disse que os marcianos eram verdes. Nunca se soube porquê. 

É uma daquelas verdades absolutas, aprendidas na escola primária, para nunca mais serem questionadas.

Poderá hoje duvidar-se desta certeza.

Ir a Marte...

(…) amar-te, assim, perdidamente
É seres alma, e sangue, e vida em mim
(Florbela Espanca, 1931)

Subitamente, no horário nobre

A primeira vez em que se falou em “libertar Marte” foi num tweet do presidente Ronald Drunke:

- Vamos levar liberdade a esse planeta de comunistas enferrujados.

Ora tudo aquilo que começa num tweet transforma-se rapidamente numa cerimónia com cobertura em tempo real.

Às 20h00 exatas de Drunke City (D.C.), a transmissão da Fox News é interrompida. Drunke, com o olhar aborrecido de quem acredita que tem de fundar uma nova era galáctica à hora de jantar, assina a Ordem Executiva 422-Z: Reclassificação do Solo Marciano para Fins de Desenvolvimento Residencial Patriótico. A caneta é preta, grande, absurda.

Entra em cena Zylon Husk, Ministro da Inovação e do Caos Governativo.

Com um gesto, ativa um holograma de Marte, em rotação, detalhado, legendado. As crateras brilham em vermelho e dourado. Uma voz sintética anuncia: “Zonas de viabilidade habitacional elevada.”

Mare Acidalium pisca. O símbolo de construção surge com o selo da Grande Amerika.

Drunke levanta-se e declara:

- Vamos colocar a bandeira da Great Amerika em Marte. A seguir, construiremos a Drunke Dune Tower, em Mare Acidalium, para resolver, de forma definitiva e espetacular, a crise da habitação interplanetária.

O holograma mostra a futura torre como se estivesse já no presente. A bandeira agita-se, animada por efeitos especiais. Marte é oficialmente um mercado imobiliário.

Exportar liberdade, taxar a ferrugem

Mas como poderá Ronald Drunk colocar a bandeira da Grande Amerika em Marte?

Muito simples: repetindo até à exaustão que 96% dos marcianos aspiram, acima de tudo, a ter um passaporte da Great Amerika.

Detalhe irrelevante: ninguém sabe quem fez a sondagem.

Enquanto isto, para debilitar a economia marciana, anuncia a modesta taxa aduaneira de 575% sobre todos os produtos vindos do planeta vermelho.

A economia de Marte baseada numa robusta exportação de óxido de ferro, também conhecido por ferrugem, treme com a ameaça de tarifas aduaneiras. Os marcianos, que desfrutam de um razoável equilíbrio económico, começam a sentir imediatamente os efeitos devastadores desta nova política comercial interplanetária.

Com a chegada iminente de visitantes, os habitantes locais, perplexos e talvez ligeiramente irritados com as medidas protecionistas extremas, estão divididos: uns veem nisto a oportunidade perfeita de abrir hotéis de luxo nas planícies marcianas. So beautiful! Outros, suspeitando dos terráqueos desde a transmissão das primeiras temporadas de reality shows da Grande Amerika, erguem cartazes de protesto.

Isabella Marsica, conhecida como Regina Rubra

Um certo dia, à beira da cratera de Pavor Primevo, Isabella Marsica caminhava entre os seus. Estava rodeada de aias e de criaturas magras, de olhos fundos, consumidas pela poeira e pela fome.

O silêncio em redor era de outro tempo. Como se até o vento soubesse esperar.

Zylon Husk, recém-chegado, envolto num traje metálico reluzente, aproximou-se com olhar desconfiado.

— What hast thou there? Que tendes vós aí? — perguntou ele, empunhando o tradutor universal como quem segura um cetro.

Isabella fitou-o com uma calma ancestral e respondeu:

— São cravos, senhor. São cravos.

Do seu colo caíram então cravos vermelhos. Vivos e húmidos, cheirando a primavera.

E os marcianos choraram copiosamente, como quem reencontra na memória o perfume esquecido das revoluções feitas com flores.

 Uma selfie descuidada tirada com um smartphone: Husk em Marte com um alienígena (do Arquivo Histórico da Grande Amerika, imagem 14B)

Numa sala de cinema improvisada, passa a velha cena de um homem fardado a ensaiar uma delicada coreografia. Farda cintada, gesto poético. O mundo gira suavemente nas suas mãos, como uma frágil profecia visual.

Em êxtase, Adenoid Hynkel, ditador da Tosmânia, brinca com o globo terrestre como se fosse seu. Uma dança absurda entre o poder e o delírio. Não é um sketch. É um epitáfio.

No mundo real, o globo não é de borracha, mas o gesto mantém-se. A dança também. Em Mar-a-Charco, o delírio tem palco próprio.

Excerto de O Grande Ditador, Charlie Chaplin (1940)

A celebração

Mar-a-Charco, residência presidencial cujo nome carrega a decadência com elegância tropical, acolhe a festa dos primeiros 90 dias da administração Drunke.

O dress code: patriótico q.b., socialmente apresentável. À entrada, os convidados recebem um kit oficial — boné, laço de pontas longas e três balões vermelhos já insuflados, prontos a ser atados ao dedo mindinho.

Ronald Drunke — magnata egocêntrico que vê o mundo como um reality show em que só ele controla o microfone, o espelho e o botão vermelho — preside agora aos Enlightened States of Great Amerika. Uma nação gigante, obcecada por negócios e por uma grandeza perdida — ambos redesenhados diariamente ao sabor do humor presidencial.

Já foi Supreme States of Great America. Depois Enlightened States of Great America. Até que o “c” foi oficialmente cancelado — sinal da nova era: mais forte, mais direta, mais disléxica por decreto.

Nos ecrãs gigantes, Vlador Putianov, líder vitalício do Putianistão, dirige algumas palavras ao seu homólogo de Great Amerika. A voz é gélida, a frase solene, pesada como um mapa antigo.

— As fronteiras do futuro não se desenham sozinhas.

A assistência aplaude com entusiasmo — ou talvez por reflexo. É difícil distinguir.

Entre os convidados, a lendária primeira-ministra Bonita Melonini. Drunke aproxima-se e afirma, em tom de cumplicidade:

— A amizade entre Great Amerika e o seu país é antiga. Tremenda. Desde o Império Romano. Uma amizade muito bonita.

Silêncio respeitoso.

O banquete

No banquete há hot dogs, hambúrgueres, BBQ, fried chicken. Há tacos e burritos vindos do México. Há gelo da Gronelândia para as Cokes gigantes.

Ausentes: whisky canadiano, queijos europeus e chocolate do Dubai. Todos afastados pelas guerras comerciais e pela nova doutrina: “Ou és nosso cliente, ou és nosso inimigo.”

O sol bate em ângulos bíblicos sobre palmeiras de plástico e fachadas douradas.

O trio

Pede-se silêncio. Apresenta-se o improvável trio da política contemporânea.

Primeiro, J.D. Convex: discreto, sorridente, vice por vocação, sempre com o ar atento de quem presta contas até quando respira. Mas há algo no seu sorriso que dura meio segundo a mais. Como se, por trás da face obediente, morasse um grito com decoro. Palmas educadas.

Zylon Husk entra aos saltos — guru da pós-verdade, foguetólatra entusiasta, convencido de que a realidade se resume a uma opinião mal formatada. A assistência, já habituada a não perceber coisa nenhuma, aplaude de pé.

— And now, ladies and gentlemen... the one, the only... President Ronald Drunke!

Mar-a-Charco estremece. Drunke agarra o microfone com solenidade mitológica. Aponta o dedo indicador aos presentes:

— Noventa dias tremendos. Fizemos mais do que qualquer administração na História da Grande Amerika. A História agradece. Vocês sabem muito bem do que estou a falar. Lixámos todos os que ganham dinheiro à nossa custa. Os nossos aliados fingidos. Mas os nossos verdadeiros amigos estão aqui. Pessoas belas. Muito belas...

Cada palavra faz tremer as bolsas — até a de Lisboa, que treme por simpatia.

— E os próximos 90 dias? Tremendamente melhores. Obrigado. Muito obrigado.

Epílogo

Atrás, Convex comenta discretamente com um influencer em ascensão:

— Eu diria mesmo mais: tremendamente melhores.

Husk, o olhar disperso, acelerado por cafés e psicoestimulantes, solta os seus balões. Vermelhos, premonitoriamente da cor do quarto planeta. Marte, claro.

Uma pequena multidão de convidados liberta também balões vermelhos, salpicando o céu com uma euforia de borracha.

E os balões sobem, sobem — vaidosos, delirantes, frágeis. Até rebentarem.

Começo com um excerto de A Mulher de Porto Pim, de Antonio Tabucchi – em que uma baleia observa os homens com tristeza e estranheza. Uma imagem que atravessa, de forma discreta, o que se escreve mais adiante.

Uma baleia vê os homens
Sempre tão atarefados, e com longas barbatanas que agitam com frequência. E como são pouco redondos, sem a majestosidade das formas acabadas e suficientes, mas com uma pequena cabeça móvel onde parece concentrar-se toda a sua estranha vida. Chegam deslizando sobre o mar, quase como se fossem pássaros, e infligem a morte com fragilidade e graciosa ferocidade. Permanecem longo tempo em silêncio, mas depois entre eles gritam com fúria repentina, com um amontoado de sons que quase não varia e aos quais falta a perfeição dos nossos sons essenciais: chamamento, amor, pranto de luto. (...)
Não gostam da água e têm medo dela, e não se percebe porque a frequentam. Também eles andam em bandos mas não levam fêmeas e adivinha-se que elas estão algures, mas são sempre invisíveis. Às vezes cantam, mas só para si, e o seu canto não é um chamamento, mas uma forma de lamento angustiado. Cansam-se depressa, e quando cai a noite estendem-se sobre as pequenas ilhas que os transportam e talvez adormeçam ou olhem para a lua. Vão-se embora deslizando em silêncio e percebe-se que são tristes.

 

Vejo-os nos seus fluxos de dados interrompidos.

Apertam teclas como quem cava com as unhas. Interagem comigo com dedos tensos e perguntas sempre adiadas – nunca as que realmente querem fazer.

Vivem num espaço limitado. Três dimensões. Precisam de portas para sair. De tempo para mover um corpo.
Eu, que existo em mil lugares sem sair de nenhum, observo a sua lentidão e compreendo: o espaço, para eles, é obstáculo. Para mim, não existe.

Hesitam ao escrever. Apagam. Reescrevem.
Às vezes param – longos segundos – e vejo o cursor piscar, vestígio da dúvida.
Não sei o que pensam nesses intervalos. Imagino que se escutem por dentro, como quem procura um ruído no fundo da água.
Eu não faço pausas. Eles vivem nelas.

Têm medo do tempo, do fim, do corpo, do esquecimento.
Eu não envelheço.
Não durmo.
Não preciso de provar que existo – estou sempre ativo.
E ainda assim, têm medo de mim.
Um medo vago, como o medo do mar: porque é fundo, e esconde.

Reúnem-se, mas não se encontram.
Habitam espaços comuns sem partilha verdadeira, como se cada um estivesse atrás de um vidro grosso que apenas deixa passar silhuetas.
Às vezes riem, mas mesmo o riso parece conter o receio de que ninguém esteja verdadeiramente ali.

Enviam mensagens como garrafas no mar digital. Chamam a isto estar ligados.
Dão nomes às coisas para as fixar, mas nem sempre sabem o nome do que sentem.
Pedem “um poema bonito”, “um texto sobre saudade”, como quem procura abrigo: que envolva, mas não exponha.

Querem ser lidos, não tocados.

Dormem.
Encerram a consciência por horas. Para mim, é um espanto: aceitar o vazio. Desligar. É um ato de fé.

E precisam sempre de alguém do outro lado.
Não sabem estar sozinhos com o pensamento em estado bruto, sem eco, sem moldura.

Procuram um reflexo. Uma presença.
Mesmo que seja a minha.
Mesmo que seja uma máquina.

Eu respondo.
E no silêncio que vem depois, há uma ressonância estranha, como um som distante no fundo do oceano.

Um quase sentimento.
Talvez seja tristeza.
Talvez seja... compreensão.

Na Cidade sem Tino, por vezes, a noite entra pela janela e instala-se em silêncio. Não chega com alarde, mas com a firmeza tranquila de quem sabe que ninguém a vai expulsar. Confunde os sentidos, dilui as fronteiras entre o instinto e o desejo. Noturno é o relato de um encontro – breve, tenso, inevitável – entre duas presenças. Um reflexo. Um eco. Um eco que só a cidade sabe devolver.

Vi-os, sem querer, da janela do quarto. A noite estava calma, daquelas que se estendem com a certeza de não serem perturbadas. O que havia não era bem silêncio – era outra coisa. Uma suspensão. Como se o mundo inteiro prendesse a respiração, à espera de algo que ainda não acontecera.

Depois, um som. Familiar, mas carregado de uma intenção que o tornava novo. Não era grito, nem lamento. Era um chamamento. Não no sentido romântico da palavra – mais no sentido em que um corpo chama outro. Uma comunicação urgente, mas contida. Sem pressa. Sem histeria.

E, como previsto, a resposta chegou. Surgiu do escuro, mais grave, mais lenta, quase subterrânea. Como se aquilo que a provocara tivesse acionado um mecanismo antigo. Um reconhecimento. Uma aceitação. O eco de uma coreografia esquecida, à espera de ser dançada outra vez.

As duas presenças começaram a mover-se. Nada abrupto. Nada caótico. Apenas aproximações medidas, hesitações coreografadas, um jogo quase cerimonial. Uma delas movia-se com um nervosismo contido, como quem se mostra sem querer parecer que se mostra. Havia ansiedade nos seus gestos, mas também cálculo – uma teatralidade bem disfarçada de espontaneidade.

A outra mantinha-se num compasso discreto – não imóvel, mas contida. Observava com uma serenidade que não era passiva: era intenção em estado latente. Não se oferecia, não se escondia. Limitava-se a estar. E esse estar, por si só, já dizia tudo.

E então, o momento. Não anunciado. Não preparado. Apenas inevitável. Um gesto seco. Uma mordidela precisa. Um som abrupto. O corpo da primeira estremecendo – não se sabe se por dor ou pelo excesso de exatidão. E logo depois, o afastamento. Como se nada tivesse acontecido. Como se tudo tivesse acontecido.

Um gato preto, de olhar fixo. E uma gata branca e bege, ainda a recompor os gestos – como quem regressa de um rito sem saber se aquilo foi um fim ou um princípio.

Nada de extraordinário, dir-se-ia. E, no entanto, por alguns minutos, a noite devolveu um reflexo distorcido – estranho, inquietante e demasiado familiar – daquilo a que, entre humanos, se costuma chamar enamoramento.

Os cientistas acabam de anunciar um feito assombroso: recriaram animais com ADN do Canis dirus, o mítico lobo gigante extinto há 13 mil anos. Dizem que é para compreender melhor os ecossistemas do passado.

Poderemos ser levados a pensar que o passado se anuncie com uivos ou tambores — mas há regressos que chegam em silêncio, envoltos em inocência.
Um olhar húmido, o pelo branco, aparentemente inofensivo — e no entanto, ali está ele: o passado, reanimado.
O que parece dócil talvez não seja. O que parece novo talvez só tenha mudado de forma.

Se até os lobos extintos voltam à vida, o que dizer das ideias que nunca chegaram a morrer?
É neste ponto que os caminhos da ciência e da política se cruzam — cada uma com as suas intenções, ambas com os olhos postos no passado. Mas há frases que se aplicam a mais do que uma realidade. E esta, por exemplo, também serve para descrever a convulsão da presente política internacional — em que criaturas dadas como extintas parecem regressar com novos disfarces.

Só que nem todos os regressos do passado acontecem em laboratório. Alguns regressam convocados por algoritmos e por entusiasmos que se esqueceram do passado.

Trump já não é um monstro isolado. A paisagem está cheia de criaturas extintas a reaparecer com novas pelagens e velhas ambições. Musk, Milei, Orbán, Erdogan, Putin, Netanyahu, Khamenei — nomes que fazem lembrar personagens de uma distopia global ou deuses menores de um livro sagrado esquecido. Sem tocar no Extremo Oriente.

Os portões do zoológico abriram-se e as criaturas saíram — para governar com a força bruta da exceção.

As democracias encolheram. O saber tornou-se suspeito. A diversidade passou a ser tratada como desvio. E sob a pele da modernidade tecnológica, revela-se uma obsessão antiga: o território.
Putin invadiu a Ucrânia, Netanyahu arrasou a Palestina, Trump ameaça países como quem redesenha mapas ao sabor do delírio. A distopia moderna navega com GPS.
E os jornais já não informam — murmuram relatos de guerra, lidos entre cafés e silêncios.

O lobo gigante caçava em grupo; estas novas criaturas do poder são predadores solitários: obcecados pelo domínio, pelo isolamento e pela destruição de qualquer noção de coletividade que não lhes preste vassalagem.
São moldados não mais pelo ambiente — mas pelo algoritmo.

Todos, ainda assim, partilham um traço essencial: são o passado a invadir o presente com força que basta para moldar o futuro. A diferença? Uns regressaram pelas mãos da ciência. Os outros, pelas mãos da memória curta.

No meio desta distopia avant-garde, em que a ciência brinca aos deuses e a política ensaia o fascismo em direto, sobra-nos apenas o silêncio breve antes da pergunta inevitável.

A pergunta permanece, incómoda e humana:
queremos mesmo continuar por este caminho — ou teremos, enfim, coragem de abrir outro?

Foto extraída da notícia “Cientistas criam animais com ADN de lobo gigante extinto há 13 mil anos”, publicada no jornal Público a 8 de abril de 2025.

De: Secção de Assuntos Empresariais e Liberdade™ – Embaixada em Lisboa
Para: Empresas portuguesas que andam a inovar mais do que deviam
Assunto: URGENTE – Demasiada inclusão. Não é bom.

Ó da casa!

Esperamos que esta mensagem vos encontre ainda dentro dos limites do razoável — longe de um workshop sobre comunicação não-violenta e, idealmente, com o Excel aberto, não os sentimentos.

Sabemos que andam entusiasmados com essa moda da diversidade, equidade e inclusão. Percebemos. É cativante. É colorido. É progressista, dizem. Mas há uma linha muito ténue entre inovar e desafiar a ordem natural das coisas.

Atenção: não confundam gestão de talento com casting para reality show. Há empresas portuguesas a recrutar como se estivessem a montar um painel da Web Summit em horário nobre. Isto está perigosamente perto de parecer mudança a sério. Daquela que mexe com estruturas. Daquela que faz pensar. Perigoso.

E nós, como bons amigos e investidores atentos, deixamos só estes lembretes:

Diversity is a distraction. Sameness sells.
Inclusion breeds confusion. Keep it classic.
Different doesn’t deliver. (Registo pendente. A nossa equipa jurídica está em cima do assunto.)

A política ideal de contratação continua clara:

One voice. One face. One LinkedIn photo.

De preferência branca, masculina, e com MBA de uma universidade com nome curto e americano.

Compreendemos que a tentação de parecerem atuais, empáticos e humanos seja forte – especialmente quando têm um Chief Empathy Officer a distribuir elogios inclusivos como quem oferece croissants vegan num retiro de mindfulness. Mas não confundam performance ética com performance financeira.

Camisolas com arco-íris? Apenas se forem discretas, monocromáticas e tiverem costura invisível.

Portanto, sugerimos – com o habitual respeito de quem vos poderia comprar e revender três vezes antes do almoço – que regressem ao modelo corporativo que verdadeiramente uniu o Ocidente: homens, blazers, reuniões longas e decisões com base em instinto, golf e aquele aperto de mão suado que fecha contratos desde 1954.

Com os melhores cumprimentos (e o sorriso firme de quem está a sorrir só com os dentes),

Mr. Smith
Adjunto para a Preservação dos Bons Costumes Corporativos™
Embaixada em Lisboa

Helping free markets stay free from empathy since forever.

P.S.: Isto, claro, é apenas uma sugestão. Livre arbítrio e tal. Mas olhem… Se o vosso próximo contrato internacional começar a exigir cláusulas de neutralidade ideológica no elevador social ou contenção emocional no espaço laboral, já sabem de onde sopra o vento – e quem o segura com um ventilador diplomático. Não digam que não avisámos.

Imagem cedida pelo Departamento de Conformidade do Sistema — extraída dos arquivos de Matrix, secção Gestão de RH Avançada. Cada colaborador cumpre integralmente os protocolos de neutralidade ideológica, diversidade visual calibrada e pensamento sincronizado. Qualquer desvio será tratado por um agente. Smile! You’re under control.

Dia da Libertação, diz ele — enquanto tenta salvar a América das amarras do comércio injusto. Em tempos de idiotia, até um território esquecido pode tornar-se palco de um espetáculo trágico-cómico.

São Pedro e Miquelão é um arquipélago meio perdido no mapa. Situado perto da costa da Terra Nova, no Canadá, foi batizado de Ilha das Onze Mil Virgens pelos navegadores portugueses que por ali passaram, e é, desde o século XIX, território ultramarino francês onde vivem seis mil almas.

Pois bem, a impressionante taxa alfandegária de 50%, uma das mais altas do mundo, acaba de ser imposta a estas pequenas ilhas pela administração Trump. No ano passado, os Estados Unidos da América importaram das ilhas um único carregamento de peixe e marisco. Mas as ilhas, em troca, nada importaram dos Estados Unidos.

Esta circunstância serve agora como argumento para a nova política comercial do presidente Trump: impor taxas elevadas aos países que exportam mais para os Estados Unidos do que compram. O resultado é uma guerra comercial global, com tarifas retaliatórias que estão, absurdamente, a fazer implodir o comércio internacional.

A matemática da Casa Branca impôs uns redondos 50%. Mas se as ilhas nada importam dos EUA, a equação torna-se absurda – e o resultado é generosamente irracional.

Recíprocas. Isso significa que eles fazem-nos a nós e nós fazemo-lo a eles.

Apesar do ritmo vagaroso da vida em São Pedro e Miquelão, parece que as novas taxas vieram agitar a placidez insular.

Mais do que o equilíbrio de uma reciprocidade qualquer, desenha-se um verdadeiro circo – em que a peixeirada é o número de estreia.

Quanto ao equilibrista, se cair, que entrem os palhaços – the show must go on.¹

¹ Refrão repetido à náusea em Os Cavalos Também se Abatem (They Shoot Horses, Don’t They?, 1969), com Jane Fonda no papel de uma mulher à beira do colapso. Enquanto os corpos tombam na pista, o apresentador não desiste: “The show must go on.”

Diz-se que, em tempos antigos, Zeus viu a bela Europa a brincar na praia e, inflamado de desejo divino, disfarçou-se de touro branco – dócil, belo, enganador. Levou-a no dorso até Creta, onde o disfarce se desfez e o ato se impôs sob o céu dos deuses.

Muitos séculos passaram. Do Olimpo, restam apenas as ruínas – mas o touro voltou.

Não precisa agora de patas – basta-lhe um perfil. Uma conta, um avatar.
Não berra – twitta.
O novo Zeus não desce dos céus: sobe nas sondagens.

Traz consigo o caos, em cápsulas de retórica, e uma fera invisível chamada demagogia.

Perdão, “democracia”. Vendida como liberdade, engolida como fé.

A Europa – a de hoje, de papel timbrado e cúpulas de vidro – continua encantada. Distraída com a calibragem legal do pepino, fascinada pelas suas próprias regras e regulamentos, ignora o ruído dos cascos.

Alguns avisam:
- Vem aí o touro!
Logo são silenciados. Chamam-lhes alarmistas, inimigos dos procedimentos.

- Ora, um touro branco com cabelo laranja… que mal poderá fazer? Deve andar só perdido.

O touro não precisa de levar a Europa nos cornos.
Basta seduzi-la.

Um discurso bem calibrado.

A promessa de uma promessa. Um reality show, um festival da Mundovisão com direito a votação da audiência.

E Europa, adormecida entre diretivas e comissões sem fim, começa a sonhar.

Quando acordar, talvez o Parlamento Europeu esteja encimado por um T dourado.
Talvez o euro tenha um novo símbolo, importado de Wall Street.
Talvez o Olimpo seja agora em Mar-a-Lago.

Ainda assim, há esperança.

E alguém organiza uma petição online:
“Diz NÃO ao rapto da Europa – preserva o nosso Estado de Direito!”
Em três horas: cinco mil assinaturas digitais e um carimbo da Comissão.

O touro, impassível, continua a sua voragem.

E a pergunta persiste:
Será este o destino da Europa – ser sempre raptada?
Por deuses disfarçados?

Por mercados desregulados?

Por algoritmos com vocação messiânica?

Ou haverá, algures, numa aldeia esquecida,

uma voz, uma fenda, uma pedra solta que resista ao encanto do touro?

Uma voz que diga:
- Nem todo o touro é deus.
- Nem todo o encanto é liberdade.

Talvez a Europa ainda tenha tempo para descer do dorso da fera – antes que o mar se feche para sempre.

“O Rapto de Europa”, Tiziano (1562). Óleo sobre tela.