Bayhan Mutlu, de 50 anos, foi dado como desaparecido por amigos numa vila perto de Inegöl, na Turquia, depois de ter ficado embriagado no bosque, não regressando para junto do grupo.

Quando as equipas de busca e salvamento foram mobilizadas, gritaram por Bayhan com a urgência típica de quem teme o pior. Porém, no auge do desespero, uma voz emergiu não do além, mas no meio deles: "Afinal, estamos à procura de quem? Eu estou e sempre estive aqui". Bayhan não só não estava perdido, como também se encontrava entre aqueles que o procuravam.

Este curioso incidente levanta questões importantes sobre os protocolos de proteção civil. Como é possível que uma pessoa visivelmente presente tenha passado despercebida a tantos olhares atentos? A situação destaca a necessidade de melhorar os métodos de recrutamento e formação dos socorristas, prevenindo ocasionais faltas de cuidado quando menos se espera.

No campo da comunicação e perceção, o episódio lembra que, por vezes, mesmo os mais próximos podem tornar-se figuras irreconhecíveis, perdidos num mar de suposições e descuido na observação. Bayhan, dentro da sua inadvertida camuflagem, torna-se um espelho da falta geral de atenção aos pormenores importantes do quotidiano.

A solidariedade, essa força misteriosa que une as pessoas em tempos de crise, ficou claramente evidenciada. Amigos e estranhos vieram juntos, lanternas na mão, corações alinhados num propósito, todos em busca do homem que, sem saber, procurava mais do que apenas o caminho de volta; procurava uma ligação, um fio invisível que, felizmente, nunca foi cortado.

O papel do álcool nesta história é inegável. Embriagado, Bayhan tornou-se vítima do consumo excessivo, perdendo a noção da realidade. Curiosamente, o estado de embriaguez às vezes revela verdades inesperadas, que emergem apenas quando as barreiras são momentaneamente derrubadas.

E então importa concluir com as implicações filosóficas desta aventura. A história confusa de que Bayan é o protagonista levanta uma questão inevitável: quantas vezes andarão as pessoas em busca de si mesmas? Perdidas nos seus pensamentos, desencontros e paradoxos existenciais, comportam-se, de certa forma, como qualquer Bayhan num bosque escuro, a chamar pelo seu próprio nome na esperança de se encontrarem.

Este relato foi divulgado em 29 de setembro de 2021 pelo Correio da Manhã. Embora a história de Bayhan tenha encontrado eco neste jornal, as reflexões que merecem destaque ficaram naturalmente omissas. Tenta-se aqui preencher tal lacuna com a devida consideração que o incidente e o seu protagonista merecem.

Há professores que nos marcam. O nome de um deles registo a giz no ecrã preto do computador:

MANUEL MENDES ATANÁSIO

A formulação supra não é minha, mas sim do referido mestre em História de Arte, ele que, tal como declarou no início da sua primeira aula, teve também um mestre e mentor cujo nome escreveu, em maiúsculas, no quadro da sala 48 da velha Escola de Belas-Artes.

Quando começava o período letivo, sempre vinha à baila a contradição entre a grande curiosidade da malta e a pequenez das salas de aula. Na maior parte das cadeiras do curso, o tempo encarregava-se de resolver a questão, com o número de presenças a baixar de cem para vinte, cinco, dois alunos… Mas a História de Arte tinha uma densidade humana permanentemente maior do que as maiores reuniões gerais de alunos, conhecidas por RGA: havia gente sentada no parapeito das janelas, muitos ficavam de pé, outros ainda no corredor, assistindo às aulas através da porta aberta da sala.

As cores vibrantes de Florença, que o Professor projetava, iluminavam as paredes sombrias, trazendo vida à matéria ensinada. Eram frequentes as expressões de espanto e os murmúrios respeitosos dos estudantes, em particular quando ele revelava uma perspetiva inesperada sobre uma obra conhecida, desafiando preconceitos e expandindo a nossa visão da arte e do mundo.

O Professor Atanásio não atazanava ninguém. Ele sim, como contou, foi atazanado, em Itália, na sequência de um trabalho seu  de investigação, por ter demonstrado que a autoria de determinada obra não era do destacado artista do Renascimento que todos supunham e assumiam. No dia seguinte ao da divulgação do trabalho, a polícia presenteou-o com o convite irrecusável para deixar a cidade.

Veio-me hoje à lembrança o meu Professor Atanásio, precisamente pela alcunha por que era conhecido. Um nome que, em conversas informais, nunca deixava de levantar uma ou outra sobrancelha, ou provocar um sorriso reverente.

Se, naquele tempo, o like fosse o modo de exprimir o apreço por lições extraordinárias, o Eutanásio teria sempre muitíssimos likes. Se o Eutanásio fosse casado, a esposa seria a Eutanásia. Na verdade, o Eutanásio, para quem teve o privilégio de ser seu aluno, não era apenas um professor, mas um fenómeno cujo apreço ultrapassava as paredes da Escola.

Muito, muito estranho! Há drones usados para um bom propósito: salvar vidas.

Emergência. Em que posso ajudar?

Não sei se este vídeo e este registo cabem nos posts habituais. Mas o que sei é que certas anedotas fazem rir até às lágrimas. Que há lágrimas que podem surgir por cortar cebolas, também pela raiva do desconseguimento e pelo sonho – aquele que, como Gedeão sabiamente apontou, comanda a vida.

Emergência. Em que posso ajudar?

Cada voo de resgate comprova que a inovação é capaz de converter o desespero numa torrente de esperança.

Modo de utilização: devem ser usados cuidadosamente apens para limpar a parte externa do ouvido.

A minha sensibilização ambiental emergiu no preciso momento em que me serviram cavala cozida com recheio de cotonete. No restaurante, enquanto digeria a surpresa, ali mesmo jurei que tinha de agir.

Cumpri: passei por casa, peguei nas dez embalagens de cotonetes de plástico que me tinham custado tuta e meia no Black Friday do Continente e, sem hesitar, fui depositá-las no ecoponto amarelo.

Felizmente, para melhorar a dieta dos peixes do mar, que confundem lixo com sushi, alguém inventou os cotonetes com bastão de cartão.

Os eucaliptos, testemunhas daquele meu primeiro passo, riem radiantes do alto da sua copa, com ela fazendo vénias aos fruidores do bom serviço que prestam à natureza.

Não se trata de uma mesa de chá encomendada no site do Ikea. Neste artefacto não há tacos, fasquias, bocéis, machos, meias-esquadrias… É um exercício de programação absoluta, primor técnico e destreza.

Num mundo acelerado, onde um simples clique nos traz à porta de casa uma mesa de chá com design, há quem ainda se dedique, na sua lentidão oriental, às tradições do artesanato. O vídeo do Avô Amu, cuja visualização do princípio ao fim recomendo, não é apenas um registo de competência em marcenaria; é uma lição de perseverança, precisão e amor por um ofício que atravessa os séculos. As mãos de Amu não montam peças pré-fabricadas com apoio de um manual de instruções, antes esculpem história e respiram a vida que se manifesta em cada fibra de madeira.

Observar a dança das ferramentas nas mãos de um mestre carrega uma doce melancolia de perda na transição do artesanato para a eficiência industrial. Os móveis do Ikea, apesar de belos na sua funcionalidade e design democrático, transportam consigo a frieza da produção em série, em que cada peça é replicada até ao infinito, sem singularidade ou carácter.

A arte do Avô Amu, por outro lado, é única em cada corte. Uma peça é memória do tempo em que tudo tinha uma história, um autor, um propósito concreto e singular. Na sua mesa de marceneiro, o tempo não é medido em horas, mas em lascas de madeira que caem, formando um tapete de representações de sonhos talhados à mão.

Ao adormecer, sonho como seria a minha vida se, por sorte, tivesse a mestria e a paciência para fazer coisas deste género! Sonho só! Mas estes sonhos são a preto e branco, em registo Super 8 – como um filme antigo e tremido que capta a essência do que é raro e desaparece lentamente no horizonte da modernidade.

À medida que se avança pela Temporada Oficial de Verão 2024, observam-se marcas inegáveis da globalização climática em Portugal.

Antigamente, aprendia-se na escola que os verões eram mornos e secos, sob um céu imaculado – uma certeza incontestável do clima atlântico-mediterrâneo. Hoje, porém, as chuvas de verão e as poeiras do deserto contam outra história, evidenciando uma “miscigenação" do clima, fenómeno indissociável da globalização.

Este fenómeno global manifesta-se também de outras formas, como o cândido espirro na China que, até ao momento, resultou em pelo menos 7 milhões de mortes em todo o mundo. De modo similar, a celebração dos "bolinhos e bolinhós" encontra-se obscurecida pelo consumismo do Halloween, que confunde e dilui tradições locais.

É claro que a globalização trouxe também feitos grandiosos. A sorte grande saiu, por exemplo, às autolavagens situadas no caminho das areias do Saara. E talvez esta confusão climática conduza a agricultura ao seu elixir da longa vida: haver sol na eira e chuva no nabal!

Ser global não é simples, exige mais do que sair da zona de conforto. Requer uma compreensão e proatividade profundas. E embora muitos se tenham aventurado além-fronteiras, alguns retornam, semiglobalizados, semivítimas do aquecimento global…

Imaginei, esta manhã, que o meu Ford Focus, cansado das viagens da última semana, apreciaria um dia de sossego. Ao sair de casa, olhei para baixo e perguntei: “Pés meus, estais em greve ou a descansar um pouco mais no 15 de agosto?”

No silêncio dos ditos, meti-os ao caminho, sentindo a brisa ainda fresca a cada passo.

Pelos pés transportado ao destino, logo pus mãos à obra. Agora só espero não meter os pés pelas mãos…

Não, "patobravura" não é um neologismo, mas sim a adequada expressão da audácia que caracteriza certos empreendedores. A série dinamarquesa "Hotel à Beira-Mar", apresentada pela RTP2, transporta-nos ao início do século XX. O Sr. Madsen, um personagem que destila ambição e desejo de ascender socialmente, demonstra um pragmatismo nos negócios feitos nas costas do Mar do Norte que poderá ter inspirado alguns promotores imobiliários portugueses.

São conhecidos por patos-bravos muitos dos promotores imobiliários das últimas décadas do milénio passado que buscavam o lucro fácil. Dividem-se nas subfamílias de patos muito bravos e patos-bravos mais mansos. Alguns deles voaram para o presente milénio. Os edifícios que promoveram e promovem partilham normalmente uma mesma estética que arma ao pingarelho, registada nos manuais de história da arquitetura como Estilo Patobravo ou, em inglês, Cowboy Style Construction.

O termo patobravo descreve originalmente o servente da construção civil que, deixando Tomar, onde o rio Nabão é literalmente povoado por patos, migra para Lisboa. Nesta quase metrópole, transforma-se em promotor ganancioso, espertalhão, muitas vezes sem escrúpulos, fazendo fortuna rapidamente à custa de edifícios de gosto e qualidade duvidosos. Um fenómeno explorado na obra “LX60: A Vida em Lisboa nunca mais Foi a Mesma” de J.S.Vilela e N.Mrozowski.

Nos prédios caracterizados por esse estilo, as varandas predominam e, logo após passar a “senhora vèstoria", são inevitavelmente convertidas em marquises personalizadas à vontade de cada condómino.

Tomás Taveira, defendendo o pavilhão marquisado de CR7 no prédio mais caro do país, destacou, em entrevista ao semanário “Sol”, que as pessoas transformam varandas em marquises para valorizar a sua propriedade, conquistar mais espaço ou acomodar novas necessidades familiares.

Curiosamente, foi numa modesta marquise na Travessa do Possolo que um conhecido estadista português encontrou inspiração para escrever a sua autobiografia política, publicada em dois volumosos tomos.

Com a recente inauguração da magnífica ponte que liga Lisboa a Almada, a margem sul do Tejo torna-se o refúgio predileto dos lisboetas em dias de canícula estival. Enquanto uns desfrutam das ondas vigorosas na praia e dos piqueniques nas frescas matas circundantes, outros debatem com responsabilidade as tensões que se manifestam no cenário internacional, refletindo a diligente análise que o Estado Novo faz dos acontecimentos mundiais, incluindo as mudanças climáticas. Apresenta-se uma imagem e uma notícia da época, esta última ficcionada, claro!

Perante os rumores crescentes acerca da próxima contenda bélica no Médio Oriente, que ficará conhecida como a Guerra dos Seis Dias, e as previsões alarmantes que anunciam a elevação inexorável do nível das águas oceânicas, foram efetuadas consultas inadiáveis aos ilustres dirigentes da Fundação Nacional para a Alegria no Trabalho e da Mocidade Portuguesa, assim como aos distintos Procuradores da Câmara Corporativa. Como resultado destas ponderações, Sua Excelência o Senhor Presidente do Conselho de Ministros, visando a salvaguarda do interesse nacional, decretou a suspensão do estabelecimento de um novo colonato balnear nos vastos areais a sul do rio Tejo.

Enquanto este empreendimento de envergadura aguarda a sua oportunidade, os senhores banhistas são agraciados com substanciais benfeitorias, entre as quais cumpre sublinhar uma instalação sonora dotada de altifalantes por toda a extensão da orla costeira. Este melhoramento visa não só fomentar a recreação, mas também garantir a segurança e a comodidade dos veraneantes. Além da transmissão de música tradicional, fado e peças de índole religiosa, são também difundidos anúncios de utilidade pública, que incluem informações sobre crianças com boné azul e objetos perdidos ou encontrados. Igualmente se faz ouvir, com justificada constância, o familiar lema “Pois, pois… Jota Pimenta!”

Notas:

Fotografia da Costa da Caparica, que integra um conjunto de postais intitulado “Um trecho da praia”, publicado pela editora Passaporte.

A despeito da sua simplicidade, a estridente instalação sonora contribui para o enriquecimento do descanso balnear com música e informações de relevante mérito.