Na cidade, onde o ruído constante das notícias reduz complexidades a meras manchetes, emerge uma pequena história de intromissão.

A Baixinha medieval, com a sua aparência enganosamente simples, é na verdade um labirinto de esquinas que narram episódios diversos, refletindo o pulsar de um burgo cuja aparente naturalidade esconde um emaranhado de desorientações amplificadas pelo enviesamento mediático.

Entre murmúrios e meias-verdades, um jornal abandonado numa mesa de café capta a atenção, revelando uma ocorrência intrigante:

Últimas notícias: Numa operação coordenada, elementos da polícia detiveram ontem na Baixinha um indivíduo do sexo masculino, alegadamente por tráfico.

Esta ação coordenada das autoridades, de notável eficácia, traz ao de cima uma linguagem que merece análise mais profunda.

Acontece que, na gíria das forças policiais, os seus membros são designados por “elementos”, ao passo que os membros da sociedade civil, incluindo os alegados traficantes, são referidos como “indivíduos”. Tal distinção, que não exclui a possibilidade de qualquer grupo conter elementos envolvidos no tráfico, destaca o modo como as palavras podem moldar a perceção de uma narrativa sobre segurança pública.

Na cidade antiga, onde as ruas se entrelaçam em segredos, o mistério sobre a natureza do alegado tráfico permanece. Será tráfico de influências? De armas? Quiçá de animais selvagens? De órgãos? Ou ainda de droga? Ao fim e ao cabo, o indivíduo detido pela polícia é um suposto traficante. Contudo, nas vielas apenas perdura um eco genérico e aberto das ações alegadamente praticadas...

Vale a pena apontar um pormenor da notícia que poderia passar ignorado se não carregasse um tom discriminatório. Para quem lê sem intuitos voyeuristas, que importância tem o sexo masculino do indivíduo detido? Será que as suas características físicas e genéticas, como a presença de cromossomas XY, foram consideradas no momento da detenção? Ou que apenas o estilo e a aparência foram registados pelas autoridades ou inferidos pelo jornalista? E, afinal, que diferença faz ele ser homem, caucasiano, português, muçulmano, social-democrata ou adepto do glorioso?

Estas reflexões sobre linguagem e diferenciação levantam uma questão maior: não seria o minimalismo mediático, politicamente mais correto, uma forma de evitar tais diferenciações e julgamentos problemáticos? No entanto, a busca de um minimalismo mediático politicamente correto levanta a interrogação: poderá a simplificação chegar ao ponto de roçar o absurdo?

Perante estas indagações, imagine-se então reduzir a notícia ao seu mais puro esqueleto informativo:

Numa operação coordenada, elementos da polícia detiveram ontem na Baixinha um indivíduo, alegadamente por tráfico.

Sem sexo, sem género, sem quaisquer outros pormenores – o mínimo dos mínimos.

Neste cenário, o “minimalismo” torna-se uma “arte de subtração" em que menos informação pode não significar mais clareza, mas sim o vazio informativo. É no vazio que o ridículo se cruza com a reflexão. Ao serem retiradas camadas de contexto, resta da história apenas uma cápsula sem recheio.

A ironia reside na conclusão de que, por vezes, omitir em demasia pode resultar numa mensagem depauperada, em que a ausência de detalhe conduz à esterilidade.

Desenho de jovem casal numa esquina da cidade, beijando-se. Conceito minimalista.

Imagine-se um deserto vasto e dourado sob um céu implacavelmente claro. O por do sol começa a projetar longas sombras sobre as dunas, e o calor forte do dia deixa espaço a uma brisa mais fresca.

Uma caravana de camelos altivos avança lentamente pelas areias, cada um com o seu balancear elegante e tranquilo.

Entre os camelos, há uma equipa de chefs pasteleiros vestidos com túnicas coloridas e turbantes, equipados com pequenos baldes de cobre e espátulas de madeira exótica. Eles caminham com um propósito: acompanhando os animais com olhar atento, aguardam o momento perfeito para colher a sua preciosa baba, ingrediente secreto de uma sobremesa lendária.

À medida que os camelos param para descansar, um dos chefs aproxima-se cuidadosamente e, com um gesto hábil e respeitoso, recolhe o muco que brilha ao sol poente. Murmura então algumas palavras de reconhecimento ao ouvido do camelo, que, em resposta, simplesmente lhe pisca o olho, como quem aceita a importância da sua contribuição.

A baba, na realidade uma mistura de sabores raros e essências de frutas dos oásis, é levada para a tenda principal, onde será misturada com outros ingredientes naturais. Os chefs pasteleiros trabalham a noite toda sob a luz das estrelas, transformando o muco camélico em creme suave e aveludado.

Certo é que basta uma gota desta essência para fazer da sobremesa um prato digno de reis e rainhas, mas ainda assim acessível a pessoas de todos os extratos sociais.

Como um farol, a Revolução dos Cravos guiou um movimento decidido a libertar a humanidade das amarras de um futuro distópico.

1

Os países, reduzidos a meras fachadas, tinham-se transformado em entidades totalitárias, governados por cartéis que dominavam o poder, a economia e a religião, eclipsando a dignidade da essência humana. No coração destas organizações, líderes carismáticos, mas desprovidos de escrúpulos, orquestravam silenciosamente o futuro da sociedade, moldando-o não de acordo com as necessidades de muitos, mas conforme os desejos insaciáveis de poucos.

Sedentas de supremacia, potências regionais emergiam das sombras, travando uma disputa feroz pelo sangue da terra e pelo apogeu da inovação. A competição intensificava-se, inflamada por uma governança perversa que se alimentava da vigilância incessante e da repressão brutal sobre qualquer vestígio de dissidência. A liberdade tornara-se uma lenda, e a paz um mito perdido nas brumas do tempo. A humanidade evoluira para uma ordem neofeudal.

Ideologias radicais inflamavam corações e mentes, encontrando terreno fértil num mundo fraturado. As guerras, agora híbridas e insidiosas, envolviam conflitos por procuração que dilaceravam sociedades. Desesperadas, essas sociedades navegavam pelas correntezas tumultuosas da História, em busca de um porto seguro cada vez mais ilusório. O destino do mundo equilibrava-se na lâmina afiada do presente, oscilando entre o alento da aurora e o abraço silencioso do abismo.

2

Ao percorrer os corredores da Organização, o Diretor de Segurança, um homem habituado a comandar a repressão sem um pestanejo, deteve-se diante da cela do Poeta sem Lápis. Através da porta de vidro, ele observava o prisioneiro a murmurar versos para si mesmo, versos que falavam de cravos que floresciam e de liberdade e beleza num mundo esquecido de tais valores. Nesse momento, uma inquietação começou a surgir no íntimo do Diretor – um vislumbre de dúvida, que fissurou a sua até então inabalável certeza. Pela primeira vez, ele questionava o verdadeiro sentido da sua missão.

Enquanto isso, no topo do edifício mais imponente da cidade, os líderes da Organização compartilhavam os frutos do despotismo, seguros do seu domínio absoluto, ignorantes da tempestade que se formava nas ruas abaixo.

O Diretor de Segurança afastou-se da cela, os pensamentos tumultuados pelo desassossego que a visão do Poeta sem Lápis havia incitado. A poesia, qual chama na escuridão, derreteu o dogmatismo. Num gesto silencioso, ele caminhou para a sua secretária e escreveu de memória os versos que ouvira.

3

De cantos esquecidos de um mundo vigiado por drones e robôs de combate, emergia gente indomável, decidida a desafiar o statu quo. Entre eles surgiam figuras marcantes: a Cantora Silenciada, cuja voz, embora reprimida, vibrava em mentes inquietas; o Filósofo Clandestino, que tecia perguntas incendiárias; o Escultor Banido, cujas mãos eram capazes de moldar um turbilhão de sonhos a partir do nada; a Bailarina sem Palco, dançando sobre as cinzas do passado; e os Céticos da Verdade Oficial, que resgatavam a espontaneidade da vida em vastos cemitérios de almas.

Estes rebeldes arquitetavam uma incursão audaciosa no cartel central, com o objetivo de emitir um sinal potente capaz de abalar os alicerces do poder.

4

Durante semanas de meticulosa preparação no segredo da noite, os insurgentes decifraram nos sistemas da Organização o exato momento em que a vigilância era interrompida para manutenção – um claro reflexo da arrogância dos opressores, exageradamente confiantes no seu controlo absoluto. Sob o véu da noite mais escura, os rebeldes infiltraram-se silenciosamente pelas veias e artérias da cidade. Aproveitando a brecha da manutenção, envolveram o epicentro do poder com cravos vermelhos, criando um mar de flores para acolher os cidadãos na alvorada.

Com o raiar do dia, os zeladores da ordem reagiram com toques de recolher mais rigorosos e postos de controlo adicionais. No entanto, a notícia da ousadia dos revolucionários espalhou-se subtilmente, como um sussurro ao vento, semeando coragem na alma dos oprimidos e iluminando caminhos de resistência onde reinava a resignação.

5

No ventre da resistência, as palavras tinham a força de ideais inabaláveis, num diálogo apaixonado de vozes sublevadas. “A violência só vai trazer mais opressão”, argumentava o Escultor Banido, cuja voz ecoava contra as paredes de betão. “Mas a nossa paciência tem limites”, retorquia a Bailarina sem Palco, “e se não lutarmos com mais do que símbolos, seremos esmagados”. O debate fervilhava, refletindo o leque de emoções que percorria o coração de cada rebelde: esperança e dúvida misturavam-se na determinação férrea de fazer descolar um voo sem amarras.

6

Um mundo desprovido de vinho, de jornais, de flores. Em santuários ocultos longe dos olhos do Sistema, descendentes dos antigos mestres da floricultura protegiam o saber dos seus antepassados. Autodenominados Guardiões de Cravos, eles desafiavam as cinzas do esquecimento, cultivando cravos vermelhos como símbolos vivos da liberdade e da democracia.

Adaptadas geneticamente para prosperar nas condições mais adversas, as flores questionavam a tirania, inaugurando uma transformação tangível. Após aquela primeira madrugada, em que flores vermelhas se ergueram como um desafio ao sistema tido como infalível, os Guardiões ousaram ir mais longe e adornar os canos de lança-mísseis com cravos vermelhos. Tal gesto, profundo no significado, reafirmava a resiliência da espécie humana diante do vazio, convertendo armas em semeadores de vida.

7

A revolta espalhou-se como labareda imensa num mundo sedento de tudo. Cravos vermelhos brotavam em locais inesperados, quebrando o betão urbano e derretendo a indiferença. Cada flor lembrava que a esperança podia florescer mesmo no mais árido deserto.

No caminho para reaver a voz e os sonhos, cada avanço dos rebeldes encontrava a muralha intransigente da reação. Os cartéis, na sua fome de controlo, teciam estratégias cada vez mais sofisticadas para sufocar a nascente esperança de mudança. A sombra da vigilância fazia das ruas repositórios de um silêncio ainda mais profundo. Mas, contra essa maré de subjugação, a força simbólica dos cravos vermelhos e a solidariedade forjada na luta comum emergiam como bastiões de uma resistência inquebrantável.

O movimento dos Guardiões, inspirado num legado distante, desencadeou uma luta inédita. Batalhando não só pela liberdade, mas pela própria essência da humanidade, ele deu novo significado à Revolução dos Cravos. Assim, o mundo reinventou-se e amanheceu. Como a aurora dos futuros sonhados.

Ele, de meia-idade, com cabelo ainda preto e uma expressão pensativa, vestia um fato sóbrio, também preto, grande demais para o corpo, a gola do casaco pendurada.

O pescoço, ligeiramente curvado, refletia o peso da responsabilidade que parecia carregar, como se cada visita, cada cumprimento de porta em porta, fosse um ato de respeito e dever.

Ela, na casa dos 25 anos, apresentava-se com um vestido evasê intemporal, padrão pied de poule, abaixo do joelho, os sapatos de meio salto um pouco cambados. Eram, em comum, portadores de pastas de napa preta.

Disse o mais velho: “Vimos falar com o Senhor”.

Havia, em ambos, uma dignidade no porte e a postura de quem carrega o peso de uma causa.

Sorri e logo desbobinei o meu discurso n.º 2: “Dou-me e dar-me-ei sempre bem com todas as estrelas do firmamento e com os seus representantes na Terra”. Entendi usar de prudência: embora não ande atrás de nenhuma estrela em particular, nunca consegui esclarecer bem a que paraíso ou inferno poderei ir parar quando o sol escurecer e os figos verdes caírem, derrubados da figueira por qualquer terrível vendaval. É que, neste particular, as opiniões dividem-se…

Continuei sem rodeios: “Estou super-stressado, hoje tenho bué trabalho para fazer e pouco tempo para conversar, a menos que os Senhores queiram – o que é improvável – dar-me uma ajuda”.

Quando acabei, a mais jovem tomou a palavra, mantendo uma postura serena: “Nós somos os novos vizinhos do 5º andar!”

Numa praça deserta, sob o sol do meio-dia, um pregador põe os olhos no chão e, com voz aveludada, desafia as verdades aceites.

Ó pedras da calçada, vós que revestis o chão da cidade não apenas como adorno, nem como mero suporte para os passos apressados dos transeuntes, sois as guardiãs das nossas histórias e dos desafios contemporâneos! Ao observarmos o mundo transformar-se num mar de falácias, questionamos: será falha vossa, que não empedrais firmemente, ou da terra, que não se deixa empedrar? Será porque os novos pregadores proclamam a verdade enquanto praticam a hipocrisia, ou porque os acomodados escolhem seguir os exemplos corruptos em vez das palavras íntegras?

Vós, pedras, que conheceis cada canto da cidade, formais a verdadeira ágora onde se manifestam as angústias e alegrias dos cidadãos. Sois humildes na essência: guiando os passos da gente comum, mostrais mais atenção à realidade do que ao falso brilho dos paus de selfie. Vós, como netas das imponentes catedrais que escreviam a História em pedras de grande formato, unis o antigo e o contemporâneo em cada rua, em cada praça. Vós triunfais sobre o eco vazio dos espaços por calcetar.

Ainda assim, ó pedras da calçada, urge que não permaneçais apenas como testemunhas mudas e vos ergais para combater as adversidades que assolam a nossa cidade! Levantai-vos, desde logo, contra os tanques que cruzam o empedrado, tentando expandir a sua influência ou impregnar a vossa natureza com uma visão hierárquica da cultura. Vede como o musgo do preconceito e da discriminação cresce silenciosamente entre vós, criando barreiras invisíveis que segregam os passos de pessoas de diferentes cores e origens; vós, que devíeis unir, tornastes-vos sem querer divisores do caminho, favorecendo uns em detrimento de outros. Não permitais, ó pedras, que, por astúcia negocial, raízes daninhas se entrelacem sorrateiramente, enfraquecendo a terra que vos sustenta e usurpando as casas às quais ofereceis acesso. Vós, que fostes assentes uma a uma com cinzel e martelo, pela mestria de quem tem de garantir que nenhuma saliência cause obstáculos, estai atentas à erosão das fundações que se oculta como imperfeição disfarçada sob o polimento da legalidade. Lutai contra o abuso de prerrogativas que vos despoja do vosso pó e da areia fina para proveito próprio. Vivei, ó pedras, em consonância com as pessoas, a fauna e a flora, e suportando o peso da vida que vos envolve, abraçai o desafio climático. E, não menos importante, nunca deixeis de combater os cul-de-sac e outros impasses infrutíferos da justiça eclipsada.

Despeço-me, então, ó pedras da calçada, com uma exortação final: continuai a sonhar e a inspirar sonhos, pois em vós reside o potencial de mudar destinos. Recordai o que diz o poeta e deixai que a música, simples mas poderosa, flua. Sonhai, pois, e sabei que o mundo se move e avança, como pedra “colorida entre as mãos de uma criança”.

La la la ra la ra ra.

O Sermão de Santo António, que inspirou este texto, foi pregado pelo Pe. António Vieira, na cidade de S. Luís do Maranhão, ano de 1654, três dias antes de o autor embarcar ocultamente para o reino, a procurar o remédio da salvação dos índios.

No Speakers' Corner do Hyde Park qualquer cidadão pode discursar. Há a crença de que o orador, ao permanecer sobre uma cadeira ou caixote, não pisa solo inglês, estando por isso isento das leis e tradições – uma noção pitoresca, mas sem fundamento.

Pedra Filosofal é um poema de António Gedeão, publicado em 1956, que fala da capacidade humana de sonhar e transformar o mundo. Em 1970, Manuel Freire fez do poema canção, que rapidamente se tornou um hino de resistência à ditadura.